Notices by Almeida (bufetalmeida@mastodon.social), page 3

En puertas de la operación quirúrgica, Adeslas deniega autorización para la monitorización de mis nervios. Si me quedo en silla de ruedas, un Ironside se va a presentar en las oficinas centrales de CaixaBank.

No tengo nada que perder. Los usureros sí.

Nací flojucho y cobardica, pero mi madre me enseñó a tener orgullo, porque el orgullo es lo único que le queda a quién lo ha perdido todo.

Pase lo que pase mañana he vivido la vida que he querido vivir. Lo que venga a partir de ahora no me da miedo.

Gracias a todos los que han confiado en mí.

Gracias a mis amigos, a mi familia, gracias sobre todo a mis adversarios nobles. De todos ellos aprendí algo, a todos ellos les debo lo que soy.

Y por encima de todos gracias Yolanda. Eres mi vida.

Él sabe quién es sobornable,
Él sabe quién es sobornado,
Él lame, unta, condecora,
halaga sonríe, amenaza.
Y así vacían por los puertos
las repúblicas desangradas

Es adoptado. Le ponen
librea. Viste de gringo,
escupe como gringo. Baila
como gringo, y sube.
Tiene automóvil, whisky, prensa,
lo eligen juez y diputado,
lo condecoran, es Ministro,
y es escuchado en el Gobierno.

Y ni una palabra más para el enemigo.

A partir de aquí solo la verdad para mis amigos de Mastodon.

La operación es mucho más complicada que la del 5 de noviembre.

El 5 de noviembre -V de Vendetta- la artrodesis fue de l4 l5. Ahora vamos a por el más difícil todavía.

Artrodesis de l3 a S1. Cuatro vértebras comprometidas. Hay que despinzar el canal lumbar, sobre todo el ciático que ahora me está torturando.

Ya saben ustedes que para el hijo de la Pili lo imposible es el punto de partida.

Conversación con mi doctora de cabecera del centro de atención primaria. Obviamente confirma mi baja para poder cobrar la incapacidad temporal. Los autónomos estamos bien fastidiados porque aunque cobremos la pensión alguien tiene que hacer el trabajo. Los jueces siguen dictando sentencias y los recursos tienen plazo.

Ese alguien son mis dos socias Susana y Yolanda. Sin ellas no sería nadie, ellas son hoy todo el despacho. Más constantes y con mayor capacidad de trabajo de la que nunca tuve yo.

Mientras me aburro viendo pasar las horas voy buscando documentación antigua en mi móvil. Aquí tienen ustedes cuatro sonetos escritos en los 80. Ya no recuerdo el color de los ojos de su destinataria, pero no se me olvidará nunca su sonrisa cuando los leyó.

Como decía Pessoa, el poeta es un fingidor que escribe para engañarse a sí mismo.

Me-ta-do-na…

Sabino Méndez dice en su libro Corre, rocker, que lo malo de las drogas es lo buenas que están.

No nos conocíamos hasta ahora, señora Metadona, pero ha sido usted la única que ha conseguido quitarme el dolor. Estaré en deuda con usted hasta el final de los tiempos y la defenderé de cualquier agresión. Lo juro por mi honor de filibustero.

Conversación metaliteraria con la enfermera Rahma. Le explico que empecé mi libro #LosAlmeida bajo los efectos de un vermut y lo he acabado empujado por el tramadol. Se ríe mucho con la anécdota y me pide un enlace para leer el libro.

No piensen cosas raras, podría ser su abuelo. Pero reconozco que de joven utilicé descaradamente la poesía para intentar ligar. No ligué mucho, y tampoco era muy buena poesía, así que cambie de táctica y durante un tiempo me hice echador de cartas de tarot.

He aprendido muchas cosas en los últimos días.

Lo primero ha sido perder la vergüenza. Cuando no te responden las piernas no puedes ir andando al baño por muy cerca que lo tengas, y dependes de otras personas y de extraños recipientes de plástico.

Vuelves a la infancia de chupete y orinal, a ese remoto tiempo en que no hacérselo encima ya era toda una victoria.

He aprendido a dar las gracias una y otra vez ante cualquier pequeño gesto de solidaridad.

He aprendido que somos muy poca cosa.

Duele

Son las cinco de la mañana y no deja de doler. Han probado conmigo todos los analgésicos de la farmacia y sigue doliendo.

Lo único que me funciona es estar quieto. Completamente quieto, agazapado en el dolor como un gato esperando el momento de saltar sobre su presa.

Pero no hay otra presa que yo mismo y estoy entre los dientes de una criatura terrible.

Tengo que estar quieto para que no me vuelva a morder.

Y estando quieto duele y duele y duele.

Gracias por acompañarme aquí.

Tebas, el de las siete puertas giratorias, me hace trabajar hospitalizado. Me comunica el juzgado un escrito de la liga, pidiendo prórroga de una investigación. Siguen empeñados en convencer a los políticos para que el fútbol tenga propiedad intelectual y utiliza a los jueces, forzando investigaciones sin sustento legal.

Quede constancia aquí que en el peor momento de mi vida, pienso más en el cliente que en mí mismo.

Ellos tienen todo el dinero. Yo solo el coraje que me dió mi madre.

He dejado de tener nombre e identidad.

Solo soy el que grita al fondo del pasillo.

Escribo esto para entretener el dolor, que vuelve con cada movimiento. Basta con intentar doblar la rodilla para que vuelva un chispazo eléctrico que me hace gritar.

Solo hay una cosa que me hace sonreír.

No solo soy el que grita al fondo del pasillo.

Todavía soy el hijo de la Pili.

Hay otra identidad detrás del dolor.

Soy el hijo de la Pili.

Al acercarse a la Navidad me he acordado de unas décimas que compuse para celebrar el solsticio de verano. Tenían que ser una felicitación de la noche de San Juan, pero un familiar enfermó y me quedé sin poderlas recitar.

Es una mezcla de piratas del Caribe con el episodio Trafalgar de Perez Galdós, con unas gotas de magia de sangre de Tim Powers.

Se lo regalo hoy a ustedes para celebrar la Navidad. Pinchen el enlace y siguen el hilo:

https://mastodon.social/@bufetalmeida/110592267602806142

Gracias si han llegado hasta aquí. La noche de San Juan es cosa de brujas. Que Titania les traiga toda la suerte del mundo.

Tras la batalla de Trafalgar, fue tomado al servicio de Gran Bretaña como HMS San Juan y sirvió como pontón en Gibraltar durante muchos años y como lugar de recepción de autoridades a partir de 1808. En honor al valor de Cosme Damián Churruca, se colocó una placa con su nombre en la cabina que él había ocupado mientras que permaneció a bordo, y se ordenó que todo el que en ella entrara se quitara el sombrero como muestra de respeto al aguerrido enemigo. Acabó siendo vendido y desguazado en 1818

… Quisieron que el comandante accidental del San Juan decidiera la cuestión, diciendo a cuál de los navíos ingleses se había rendido, y aquél respondió: «A todos, que a uno solo jamás se hubiera rendido el San Juan».

Dice Galdós:

Rindiose el San Juan, y cuando subieron a bordo los oficiales de las seis naves que lo habían destrozado, cada uno pretendía para sí el honor de recibir la espada del brigadier muerto. Todos decían: «se ha rendido a mi navío», y por un instante disputaron reclamando el honor de la victoria para uno u otro de los buques a que pertenecían…

El barco quedó hechizado
Y su quilla levantó
Sobre las olas se izó
Y a las nubes encarado
De la cubierta al sollado
El barco se hizo invisible
La cosa parece imposible
Pero fue como lo cuento
Se esfumó en el firmamento
Y se volvió indestructible
Y así acaba la historia
Del gran navío San Juan
Que hoy gobierna El Catalán
Marino sin más memoria
Y que no busca la gloria
Ninguno es su nombre Nemo
Solo rinde al Juez Supremo
Y hoy brinda desde cubierta
Toda la tropa en alerta
Del San Juan Nepomuceno

Cosme Damián Churruca fue
Penúltimo capitán
Otro gobernó el San Juan
Tras un asalto de a pie
Que arrancó el barco al inglés.
Fantasma tripulación
De daga presta en calzón,
Magia de sangre en las velas
Llenó de viento las telas
Y apuntó bien su cañón.
Es cosa de abracadabra
Lo de hacer volar la nave
Como si fuera un ave:
Pues requiere que se abra
El vientre a una pobre cabra,
La sangre de una paloma,
Una rata y una maroma
Atada al palo mayor
Y a una orden es señor
De la nave. Poca broma.